老街快拆完了，磨刀的赵师傅还守在街口那棵老槐树底下。 他的摊子简单得不能再简单：一条长板凳，凳子一头绑着磨刀石，旁边一只铁皮桶，桶里是半桶清水。板凳腿上挂着… · @FreeFly_1 · TwKit

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老街快拆完了，磨刀的赵师傅还守在街口那棵老槐树底下。 他的摊子简单得不能再简单：一条长板凳，凳子一头绑着磨刀石，旁边一只铁皮桶，桶里是半桶清水。板凳腿上挂着块小木牌，字是他自己刻的，磨刀三块，磨剪子五块。凳子边上立着个小喇叭，循环放着一句录好的吆喝，声音有点哑：磨剪子嘞，戗菜刀。 我第一次找他磨刀，是家里那把菜刀钝得连番茄都切不开，皮划破了，瓤还在里头笑。他接过去，先用拇指肚横着试了试刃口，又举起来对着光看，然后才往磨刀石上撩水。他的手法不急，水磨石沙沙地响，刀身在他手里来回推，像在推一段很熟悉的日子。磨完，他从桶边扯了张旧报纸，刀刃轻轻一带，报纸无声地分成两半。他把刀递给我，说，好了，回去切肉别剁骨头，这刀钢口软，禁不住。 后来我才慢慢看明白，他记得住这条街上几乎每一把刀。三楼那家的剪刀，铆钉松，他上次就给铆紧过；卖豆腐那家的切刀，刀背有个豁口，他每次都要多问一句，豁口又大了没有；还有一家小饭馆的片刀，他一摸就知道，说这刀的主人最近手不稳，刃都偏到一边去了。刀在他手里，不只是刀，是各家厨房里过日子的痕迹。 前阵子下雨，街口积水，别的摊子都收了，他把板凳搬到槐树底下高一点的地方，坐在那儿等。有人撑着伞路过，问他，赵师傅，下雨天哪有人磨刀啊。他说，有人家里刀钝了，炒菜等着用，不管下不下雨。说着，从怀里掏出个馒头，就着保温杯里的热水，慢慢地吃。那天他到底等没等到客人，我不知道。我只知道第二天雨停了，他的位置上水还没干，他已经坐在那儿撩水磨石了。 这条街上做小生意的，陆陆续续都走了。修锁的搬去了新市场，补鞋的回了老家，卖针头线脑的老太太去年起就不见了。只剩下他，还守着那条长板凳。有人劝他，街都要拆了，你这手艺，搬到小区门口去也行啊。他说，在这儿三十多年了，人家找我，知道上哪儿找。搬了，人家扑个空，刀就留在厨房里钝着。 上个月我路过，看见他正给一个年轻人磨剪刀。年轻人是刚搬来的租客，剪刀是房东留下的，锈得张不开嘴。赵师傅一点一点把锈磨掉，又上了油，剪刀咔嚓咔嚓响起来。年轻人问多少钱，他说，五块。年轻人扫码的时候随口问，师傅，你这摊子还能摆多久啊。他把剪刀在裤腿上蹭了蹭，递过去，说，摆到没人来磨刀那天呗。 我忽然想起自家厨房里那把刀。这两年我找他磨过四回，每回他都记得，都要叮嘱一句别剁骨头。一把刀能用多少年，其实不取决于刀，取决于有没有人愿意一次次把它的刃口磨回来。 他磨刀有个老规矩：刀磨好了，先在自己带来的那截木头上试，试过才算完。有人问他磨一把刀才三块五块，够干什么的。他说，我这手艺不值钱，可人家一顿饭等着这把刀下锅呢。话说得平常，手上却一点不糊弄，钝刀到他手里，先粗磨，再细磨，最后还要在皮带上荡两下，说是收刃。 入冬以后，他的手背上全是裂口，缠着一圈圈胶布，磨刀石上撩出去的水带着凉气，沾手就疼。街对面杂货店的老板娘看不过去，给他送了副棉手套。他摆摊的时候不戴，说戴着手套摸不准刃口，收摊了才套上，揣着走。我问他冷不冷，他说，冷啊，可刀不等人。说完又低头撩水，沙沙声在冷风里显得格外清楚。 老街的围挡已经立起来了，槐树还在围挡里头。赵师傅的板凳，也还在围挡里头。每天早上，那句哑哑的吆喝照样从树底下传出来，不响亮，可这条街上的人都听得见。

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